Epitáfio.

"Foi poeta – sonhou – e amou na vida "

Álvares de Azevedo.

Deixa a brisa me levar, serena
Pra voar mais leve e mais livre
Que, agora, o meu coração
Pesa menos que uma pena.

E quando o meu nome for dito
Que não haja sombra alguma:
Qualquer traço de tristeza,

Ou de exaltação - não admito.

Que seja como era.

Deixa-me saber que, ao partir,

Vai ficar ainda o que foi bom
Sorria, então, de tudo aquilo
Que costumava nos fazer sorrir.

E quando, finalmente, eu me for:
Permaneça minha voz e meu canto;
Se esqueça da mágoa e do pranto; 
E somente se guarde o bom do amor.

Que seja como (s)era.

Pelos tantos colos, carinhos e mimos

E o sopro da tua respiração quente 
no meu rosto enquanto adormecias

E, sim, por tantas tardes de sol poente
Da cor-de-seus-cabelos a que assistimos
E se fizeram depois as noites mais frias.
Pela saudade de quando o vento frio da noite, 
em momentos vãos, bagunçava-te os cabelos

E não pude tê-los, enrolados em minhas mãos,

Que se encaixam perfeitamente nas tuas mãos.

Pelas brincadeiras e pelo riso frouxo 
Espontâneo e instantâneo ao te ver. 
Agradeço e emudeço [...]

E, se não dei o suficiente, 
Não do jeito que você sempre quis

É porque estive ocupado sendo feliz...

contigo.
Por tudo isso que não faz o menor sentido, mas me faz feliz.

Hipócrita. Não suporto hipocrisia, mas finjo tanto para poder manter uma boa conviência - aparência. Apenas sorrio. Superficial. Condeno a superficialidade de sorrisos-com-a-boca-e-não-com-os-olhos, mas expresso meus pensamentos em 140 caracteres. Louco, como o Gato de Cheshire que disse "nós somos todos loucos", mas se esconde, invisível - aparência, falta de transparência, hipocrisia. Hipócrita.

De carro, andava depressa, tal qual a velocidade dos meus pesamentos naquele momento, que correm, correm e se perdem sem chegar a lugar algum. Imprudência, talvez. Não o meu pensar demais - se bem que, às vezes, isso pode também ser considerado imprudente e indesejável, mas sim o fato de estar depressa e desatento. Ruas vazias e o vento tão gelado no rosto que mais parece uma navalha cortando a carne. Onde foi parar o meu lirismo? O verso morreu. Amanhã tenho coisas para resolver. Quanta coisa, qualquer coisa. Acordar cedo. Correr, correr. Humanos são surpreendentes: tantas futilidades que fazem sentido nas suas pequenas realidades imersas em todos os eventos da imensidão do universo. Até que avisto um quebra-molas. Freio, mas desisto de frear e acelero mais para passar. Passei. Apenas uma rápida turbulência, seguida de tranquilidade novamente. Mas, seria prudente passar assim pelas turbulências? Rapidamente? A longo prazo, depois de muito se apressar pelas perturbações, desalinha-se o eixo, perde-se um pouco do rumo correto, já que não se pôde aprender com aquele momento, pois ele passou depressa demais, enquanto se corria apressado demais. E quando menos percebo, o quebra-mola já está tão longe que nem olhar no retrovisor eu posso mais. E aí eu lembro por que eu tenho que consertar o som do meu carro...

Confortavelmente entorpecido.

This is my time, this is my tear. I can see clearly now that this is not a place for playing solitaire. Tell me where you want me, this is my time, this is my tear. Comin' on strong, Baudelaire seems to me like all the world gets high when you take a dare. Let it rise before you...

Uma dose, duas doses, três does,. quartro dposses. Seja lá do que for, embriaguemo-nos, posto que a embriaguez anestesia a realidade que nos circunda. Não sentir nada - nem o bom, nem o ruim - estar apático ao toque da lucidez e buscar alforria da escravidão do Sr. Tempo ou das Imperatrizes Preocupações e o seus pensamentos caóticos que elas insistem em impor. E a minha consciência paira entre as nuvens de nicotina que me envolvem. Recomendável é continuar com o farol baixo, pois farol alto, nessa neblina, só dificulta a visibilidade. É, no mínimo, engraçado como é incongruente essa postura de embriagar-se, na qual a visão fica turva e confusa, já que não se muda muito do que já é naturalmente embaralhado, não é? Deixar levar-se pela ilusão de que vinho, poesia ou amor sejam a solução. Deixar-se levar por entre um vendaval que despe as pétalas em um campo de lírios. E caso tu te encontrares com a embriaguez já minorada ou finda, pergunta-te o rumo a ser seguido por entre cambaleios e trocas de pernas: o elogio à loucura ou o escárnio da razão? Leva, vento ou vendaval, leve e livre esses pedaços de lírio, incompreendidos. Sim, o negócio é embriagar-se por completo. Com o perdão da palavra aos falsos moralistas, mas não sou eu quem vos digo: é Baudelaire.

Ninho de cobra.

"Com ele aprendi o sentido da palavra indiferença"

"E, defronte ao teu afago infiel,

Prefiro a harmonia da cascavel

Que é o prelúdio da investida!"

A peçonha não vem da serpente ou da aranha. Nesse caso, vem da pessoa: ou da persona assumida - dissimulada. A peçonha é líquida, volúvel, versátil - assume a forma desejada, preenche. A peçonha é a palavra, ludíbrio momentâneo, injetada lentamente nos ouvidos. É anestésica, mas com apenas um fim: te deixar vulnerável. Paralisa, tira os sentidos. Desvia a atenção enquanto a cobra age. Existem cobras, entretanto, que não são peçonhentas, ufa!  Em vez de usar o veneno que sai da boca, ela vem, devagar, sedutora, envolvente: a serpente que abraça. E o abraço é mera aparência. Apenas uma formalidade para o ataque. O abraço é o prelúdio da investida! Escarra nessa boca que te envenena, rejeita o abraço que te apodrida! Afago infiel, chega manso, mas objetiva infligir o dano. Sete trocas de pele - disfarces, sete personas - sonsas, sete pecados - frutos proibidos. No fim, estamos em um ninho de cobra e não há pra onde correr...

E, assim, quem mora, entre cobras, sente inevitável necessidade de também ser cobra.

Mas não habitarei teu ninho, filho da puta. Sorte sua que eu guardo o meu veneno.

Soneto de canto ao Silêncio.

"Quantos gritos cabem em um silêncio?"

Só em ti posso achar recanto

E meu sofrer fingir-se amigo

Calei minha voz e meu canto

És tu, silêncio: fiel abrigo.

AAAAAAAAAAAAAAAAAH!!!

Aparento a paz, no entanto

Desvario ao viver pior castigo

D'enloquecer só, enquanto  

Não se sabe o que há comigo.

AAAAAAAAAAAAAAAAAH!!!

E sob o breu do firmamento 

Insisto tanto e tento [...]

Gritar minh'alma - infeliz!

AAAAAAAAAAAAAAAAAH!!!
Mas a palavra acorrento,

Apenas desisto e sustento

O voto - que eu nunca fiz.
AAAAAAAAAAAAAAAAAH!!!

"Sou mestre na arte de falar em silêncio.

Toda a minha vida falei calando-me 

e vivi em mim mesmo tragédias inteiras 

sem pronunciar uma palavra..." 

Dostoiévski

Sustento o silêncio, pois é só o que consigo sustentar.

.

- O que foi?

- Você.

- O que tem eu?

- Tudo.

Deuses e formigas.

"Deus é uma criança com uma fazenda de formigas." - Constantine 

 

Hoje eu vi formigas. Não foram as primeiras, mas as mais importantes. Eram daquelas bem pequenininhas que dão no açucar, mas não tinha açucar. Observei-as andando em uma trilha invisível na parede, perto do chão, no meu quarto. Pareciam ter um único objetivo: seguir o caminho. Apenas. A presença de um ser que poderia decidir o destino de suas vidas e esmagá-las usando só as pontas dos dedos era, aparentemente, ignorada. Elas seguiam seus caminhos, o qual o fim eu desconhecia totalmente. Só isso. Alienadas: foi o meu primeiro pensamento. Pequenas formigas, fazendo suas pequenas tarefas em suas pequenas realidades. Sabem que realidade é o meu quarto, talvez minha casa ou meu terreno. Sendo muito otimista, sabem, também, da existência do meu condomínio. No entanto, desconhecem a cidade onde está meu condomínio ou o país onde está essa minha cidade. Como um deus pretensioso subjulgando as pequenas formigas, então, resolvi mudar o destino daquelas com a ponta dos meus dedos! Não, não as esmaguei. Certa vez, ouvi que a orientação pela trilha para um objetivo qualquer era baseada no céu, como os antigos navegadores. Mas era de noite e estavam no meu quarto sem ter contato direto com o céu. Acho que não era verdade. Lembrei, então, de outra vez que me foi dito que as formigas se orientavam por meio da detecção de ferormônios depositados na trilha. Tive a ideia, então, de meter meu dedo ali, no intervalo entre duas formigas, e esfregar a trilha, para retirar os ferormônios. Assim o fiz. Depois disso, a formiga que vinha atrás ficou desorientada. Parou. Tentou ir pra frente, mas parou novamente. Andou para os lados e, no fim das contas, foi parar totalmente fora do caminho e, de maneira alguma, conseguia reencontrá-lo. Desnorteada frente ao ainda-não-conhecido. Foi aí que uma outra formiga foi até ela e a levou de volta de onde não deveria ter saído, da tarefa a qual fora designada. Mesmo havendo o contato com o novo, a formiga preferiu voltar ao caminho pré-desenhado, ao plano a ser seguido. Mas será que ela queria conhecer de fato a verdade? Melhor é ser conscientemente alienado a ser alienado por definição? Às vezes não queremos que coloquem o dedo em nossas vidas, ou que o dedo aponte o caminho a ser seguido. Deus deve ter um plano. O acaso deve ter um fim. Um dia, certamente, também serei vítima de algum acaso desinteressado maior que eu, uma mera vendeta direcionada a um sujeito sem culpa que só estava passando por ali. Após esse momento, levantei e fui lá fora olhar o céu estrelado. Passei um tempo curto e voltei, deitei no sofá e liguei a TV.

Se gostou, comenta e leia também Deuses e escorpiões de Christian Georgii. 

Hermético.

[I.Trustless toughts]

À falência, descrente

Assisto, da última clemência,

Derradeira súplica d'um sentimento

Débil produto popular!

Virastes então produto?

Denúncia! Da demência humana

Ergue o amor de superfície

Embasado na hipocrisia que emana

Em falácias de toda imundície

A este produto, apenas o meu luto...

Da falácia vem a falência

Da lisura, então, a cura

Mas só se sustenta aparência

Finda, assim, a aura mais pura!

[II.Nothing but a memory]

Houve um tempo, pois

Em que o mais formoso tema

A ser declamado no poema

Era o sentimento singelo

Era o elo entre ‘nós dois’

E o amor teve a infância

Em dias mais transparentes

Como nos olhos inocentes

Da criança que chora

Pela mãe que demora...

E o pranto cessa

Nas frases doces do Profeta

Ou começa nas dores d'um poeta

Porém, sempre amor...

[III.Hope helping]

D'onde então o afeto pulsa

Se peitos poetas são antes humanos?

O verso que engana os sentidos

Impuros, imundos, mundanos

É a poesia que corre doce nos ouvidos

E expulsa de mim essas repulsas!

A voz do verso torna-se audível e

Desprende o azedume encarcerado,

Encardido; o pretume encravado

No peito clemente faz-se luz

Em chamas no âmago sensível

Acende a palavra límpida e inocente

Que flui e transcende no espírito...

...Vem a sensação antes esquecida,

A candura que acalma o coração

A alma, agora mais pura, então

Capaz de amansar a inquietude

Na estruturação dos símbolos,

A magnitude dos sentimentos

Que são silabicamente organizados

Unindo o que o peito sente

Ao que a mente vê na poesia...

[IV.Worth it]

E discreto, o verso sentido é fagulha,

Que acende e borbulha o sangue poético,

Pois são corações que facilmente inflamam

Patéticos por amarem mais que os outros amam!

Peito poeta, inocente a palpitar...

Portanto, reconheço a condição

Daquele qu'inda não sabe amar
Mas que ama como única opção! 

“Eu sou poeta e não aprendi a amar” - Cássia Eller

‘Poético, patético, hermético.Do amor fez-se a poesia ou vice-versa? São tantas questões acerca que me falta o ar...’

-ântemo.

"Traze-me um pouco da tua lembrança,
aroma perdido, saudade da flor!
- Vê que nem te digo - esperança!
- Vê que nem sequer sonho - amor!"
Cecília Meireles 

 

 






Seja como for...
Ainda que se murche o ânimo
E lhe tirem as pétalas com mãos vis
E desabroche o sofrer anônimo
Ainda assim, virão cores primaveris

Seja como for...
Haverá de se florir os campos
Mais amplos, hão de colorir dias cinzentos
Mas insistirão em correr inversos os ventos
Haverá, então, os contratempos

E se entortará a haste,
Machucará a pétala,
Espalhará o pólen
E se fará o desgaste...

Pra renascer em outro lugar.

Seja como flor...


Margaridas, Tulipas, Girassóis

Cravo, Rosa, Flor(bela) de Lis, Anis

Copo de Leite, Copo de Whisky
Crisântemo.

Diário de um ex-amante

Oi, meu nome é Bernardo e estou a 309 dias sem amar.  Sim, eu conto os dias. Confesso que, vez ou outra, ainda tenho recaídas e sinto sintomas de saudade: Falta o fôlego; as pernas - e principalmente a voz - tremem; calafrios e devaneios [...] Aparento agora uma idade que eu não tenho. Sim, isso estraga a gente. Deixa caído, mais magro, um tanto apático e nada poético. No começo, todo mundo fala pra experimentar, que é bom, que faz bem e te deixa mais forte e mais vivo, mas você se acha imune e fica só observando os outros ao seu redor. Inevitavelmente, acabei por provar a primeira vez na adolescência. E a sensação foi ótima. Correspondendo a todas as expectativas de uma primeira vez. Inesquecível. Inesquecivelmente arrebatador, diria. E foi um caminho sem volta. As sensações são viciantes. Consegue-se ver nuances de cores e tem-se percepções de sons e aromas que outrora não seria capaz de ter. As conversas trazem o riso sem razão aparente e há uma maravilhosa ilusão de que a gravidade é retirada de debaixo dos pés. E naquele momento somem todas as preocupações. Pode parecer meio assustador, mas é o maior barato e totalmente enlouquecedor. E há uma infinidade de sensações táteis também. Um abraço se torna sublime momento, no qual você se torna protetor e protegido ao mesmo tempo. É aí, então, que você acha que está tudo sob seu controle. Mas está enganado. Paradoxalmente e simultaneamente forte e fraco, acaba-se virando refém disso se passa a usar doses cada vez maiores. E cada vez é ainda melhor e maior. Então, acaba-se por viver em função desse novo vício. Todos os esforços são voltados para um único fim: doses de amor. Não apenas uma, mas o suficiente pra se embriagar completamente dele. E nunca foi  tão bom ter uma overdose. Mas uma hora o efeito passa. E aí você só quer mais - e mais - nunca parecendo ser o suficiente. E se você não pode mais tê-lo, seu mundo desaba. O vazio toma o lugar de sua alma, antes preenchida pelo vício. O vício era, em essência, a própria alma. E a gravidade retorna para debaixo dos seus pés e para cima de seus ombros sem nenhuma piedade. E aí você quer, novamente, uma dose de um amor barato, de um amor qualquer pra anestesiar a dor. Entretanto, encontro-me em reabilitação. Reaprendendo a viver. E hoje não vou tomar minha dose. Só por hoje.

"Ah, to aprendendo a viver sem você
Ah, to aprendendo e não quero aprender..."

Paz fugaz.

"O vento vai dizer lento o que virá..." - Rodrigo Amarante

Sinta o sossego,

pós sussurro e pré silêncio,

um sopro e nada mais

[...]

Ouço o murmúrio do vento

E a este cício constante

Prendo-me, então, atento

Meu maior vício, pulsante

É essa paz em movimento

Nem que por tanto tente

Ao tocar do leve sopro

Evito o evento, acidente

De esboçar alegria breve

No ensaio de um sorriso

E saio, lanço-me ao vento

Levado pelo acaso corrente

Mesmo que num vagar lento

O espírito flui ascendente

Na paz do manso momento

[...]

E a voz do alento denso

Cala o caos do pensamento,

Cerra os olhos em sossego

E, em puro silêncio, penso:

Ar! o mais nobre elemento...

Ar que me lança como um lenço

E me põe a planar sem rumo

Norteado pela rosa sem pétalas

Dispersas em desaprumo

Ah! deixo-me subir, cair, voar,

Vagar no espaço dos instantes,

Da ventura em cada vento

Na candura desse canto

Que é pleno, puro

Descompassa e passa...

[E me pego em paz planando sem qualquer plano de vôo]

Of.id.ico

 "Somente a Ingratidão - esta pantera -
Foi tua companheira inseparável!

Acostuma-te à lama que te espera!
O Homem, que, nesta terra miserável,
Mora, entre feras, sente inevitável
Necessidade de também ser fera."

Augusto dos Anjos

Entre a fronteira frontal e occipital

Habita a besta vil, no escuro abissal,

A espreitar. E no descuido diminuto 

Tornar real aquilo outrora irresoluto...

Falsa amiga, a face negra se revela

Inocente de toda e qualquer acusação

Sonsa, diz não haver nenhuma traição

E faz correr o veneno adentro da goela

E, defronte ao teu afago infiel,

Prefiro a harmonia da cascavel

Que é o prelúdio da investida!

Exposto, o cuspe da besta fera

Espalha a peçonha que se apodera

Da força para estancar essa ferida!

Talvez um foda-se fosse mais eficiente. HAHA.

O abraço da serpente 

Cínico, sonso; insesível

Seduz sem se mostrar

Sabota os sentidos

E sai

.