Mera quimera.

Ato único:

Cena acontece no sinal fechado.

(Entra menino sujo, com os pés no chão

Incessantemente fica estendida a mão):

- Ei, moço! Me dá um trocado?

“Que país é esse?
Terceiro mundo, se for
Piada no exterior”

- Legião Urbana

 

“E se somos Severinos   
iguais em tudo na vida,   
morremos de morte igual,   
mesma morte severina:

de fome um pouco por dia” 

 - João Cabral de Melo Neto

Ao olhar lá pra fora da janela

Me diga o que vês de verdade...

Porquanto vejo tanta desigualdade!

Vejo a favela e a mazela social

Na qual vive esse nosso povo.

E isso aí não é problema novo,

Mas só o que não consigo ver

É quem queira mudar isso tudo.

Mesmo frente a tanto absurdo,

Fica-se cego, surdo e mudo!

Ao olhar nos olhos da criança

Desnutrida de sonhos e esperança

Diga-me o que vês de verdade...

Porquanto vejo a pior realidade

Espelhada numa lágrima densa

Escorrida com a lástima imensa

De quem sobrevive (não vive)

Atirado ao acaso e ao descaso,

Intocável e invisível à sociedade

Provando o ocaso da Humanidade!

E os Severinos querem a chance

De partir pra cidade grande

‘Pros menino virar Doutor!’

Sem saber que quem os espera

É a desilusão dessa quimera

O sonho que se faz traidor...

Pense que aquele retirante com fome

Que só queria ser sujeito normal

Com um emprego padrão

Pode ser o mesmo indigente sem nome

Alvo do sensacionalismo do jornal

Que passa na televisão:

Não morreu faminto nem doente

O pedinte de sinal, indigente

Morreu espancado por policial

Mais um ladrão de pão!

"Pense, pense, pense

E faça alguma coisa"

Blasfemando a nossa ignorância.

"Mas aquele que critica a vida humana, sem atacar ninguém em particular, não parece querer antes advertir e repreender por conselhos do que ferir pela sátira? Aliás, quantas vezes não sou eu mesmo atacado? Aquele que não poupa nenhuma condição humana faz ver claramente que são os vícios, e não os homens, que ele critica." - Erasmo de Roterdã em Elogio da Loucura.

Imersos em uma realidade embriagada, vê-se tão bem quanto na escuridão abissal oceânica as verdades desse mundo. Andamos descartando o 'cogito' de Descartes e mergulhando cada vez mais na 'caverna' de Platão quando nos submetemos aos dogmas - leia-se como verdades absolutamente indubitáveis e indiscutíveis - de nossa existência, em qualquer aspecto. Louvemos e cantemos a ilusão!

Solfejo à Ilusão.

Sobre algum tom menor
Recita um tenor qualquer:
O tanto que, assim, me (dó)i
Este curso da vida, tão (re)les
Imerso em mentiras (mí)sticas
Dizendo ser ela mais uma (fá)bula
E que, no fim, tudo será (sol)
Sendo o real tardar a fria (lá)pide
E o remorso entonado em "(se)"...

Prendemo-nos a ilusórios (do)gmas,
Inúmeras preces e tantas (re)zas
Meras peças de um maior (mi)to
Infundado, baseado na fala (fa)lsa
Que em nada tem de (sól)ido
E esconde-nos a última (lá)stima.
O fardo humano se faz as(si)m,
Compasso da sinfonia da ignorância
Que se acaba em Requiem...
Quem?

"Eu vi que o céu me atrai bem mais que o chão

Mas é tão cruel contemplar sozinho a imensidão"

Nunca andei olhando pra frente, pois o chão sempre me pareceu melhor opção, mais atraente. Percebi que, na verdade, ando olhando mais para os lados que normalmente, como se procurasse algo - perdido ou nunca tido. Talvez um rosto no meio de vários. E no meio de tanta gente chata, eu não encontrei você. Eu acabei é ficando chato também. Não tenho encontrado muita coisa nessa procura. Nem sequer a cura da minha loucura. Pura desilusão. Percebi também o quão cruel pode ser esse tal 'acaso' ao qual tenho me rendido: como probabilidades de eventos aleatórios podem mudar tanto em tão pouco tempo? Talvez procure aquele rosto que sempre via. Sempre. Com exatos cem por cento de chance de o evento ocorrer. As probabilidades mudaram e não vejo mais o rosto.  Restou o nunca. Parece-me, às vezes, que esses desencontros do acaso são de propósito. Quanto paradoxo, quanta indecisão.

Por que ainda me entrego? Por que finjo ser cego? Melhor é ser conscientemente alienado a ser alienado por definição. Será?

Pena.

Pousa e me repousa em tuas asas...

Travo.

Fui tentar cantar, mas no entrave entre as vozes da razão e da emoção, 

apenas um travo de amargura, engasgo, aperto.

De fato, há algo diferente
Em minha voz, descrente
Que agora trava, ignora
A vontade do pulmão
De soprar a canção,
Que em outrora
Soara natural...

Tenho o aval
Para qualquer
Trova que quiser
Mas não, não essa...
Que a voz cessa,
Trava!

De fato, há um tom errante
Em minha voz, tão distante
Que se aperta, se perde
E no peito se acovarda,
Mas que resguarda
A minha dor,
O meu amor.

"Engraçado" como não canto mais como antes. A voz falha, treme, assim como minhas pernas. Cambaleio, mas não paro. O mundo costumava ser mais fácil. 

"Às vezes parecia

Que era só improvisar

E o mundo então seria

Um livro aberto..."

Renato Russo

Quero caminhar. Deixar pegadas na areia, ou nas nuvens se possível. Quero olhar pra trás quando tiver vontade e ver o que foi e não o se fosse. Quero encontrar um lugar tranquilo. Fora ou dentro de mim. E vou levando assim, leve, que o acaso é amigo.

"Nada mais vai me ferir
É que eu já me acostumei
Com a estrada errada
Que eu segui
E com a minha própria lei...

Tenho o que ficou
E tenho sorte até demais
Como sei que tens também"
- Renato Russo

...E as águas-de-março findavam o verão no céu e nos olhos dela. Dali em diante seria inverno, inferno talvez. Então, com os olhos marejados, ela se virou e ameaçou andar, mas não o fez. Deu uns três passos e parou. Ele, por sua vez, achou que ela não queria partir e até esboçou um sorriso no canto esquerdo da boca. Enganou-se talvez. Ela abaixou e amarrou com força os cadarços do seu all star azul, pois, já que iria andar, não queria tropeçar na estrada que seguiria dali em diante. Levantou-se e seguiu em frente. Ele, por sua vez, era daqueles largados demais que tocavam bossa-nova e rock n roll nas rodinhas de violão. Usava um all star preto de cano-meio-alto surrado. Não se importou, virou-se e tornou a caminhar também. Mas o nó estava frouxo e a cada passo se tornava ainda mais até que, depois de alguns passos, desamarrou. Ele era mesmo daqueles largados meio bêbado, meio equilibrista e não se importou, pois achou que não tropeçaria em momento algum. Enganou-se. Tropeçou, cambaleou e caiu. Ah, e se achas que ele levantou, enganou-se!

Já que aqui virou um caixão de palavras, continuarei o desperdício do verbo reproduzindo, nas palavras dos outros, as minhas. Assim dói menos.

"...e quando eu vou voltar, quem vai saber

se alguém numa curva me convidar
eu vou lá
que andar é reconhecer
olhar

eu preciso andar
um caminho só
vou buscar alguém
que eu nem sei quem sou

Eu escrevo e te conto o que eu vi
e me mostro de lá pra você
guarde um sonho bom pra mim

eu preciso andar
um caminho só
vou buscar alguém

que eu nem sei quem sou..." -

Rodrigo Amarante, Primeiro Andar.

"Toma um fósforo. Acende teu cigarro!

O beijo, amigo, é a véspera do escarro,

A mão que afaga é a mesma que apedreja.

Se a alguém causa inda pena a tua chaga,

Apedreja essa mão vil que te afaga,

Escarra nessa boca que te beija!"

Engraçado como essa ainda é minha passagem preferida. Obrigado, Augusto.

Quem vive de passado sofre de depressão. Quem vive de futuro, ansiedade. E de presente, felicidade. Mas o homem é uma totalidade dos tempos ao mesmo tempo e ''sentir saudade'' já é pleonasmo em mim.

''E tudo que eu falei dormindo eu sempre quis dizer de dia. 
Invento artifícios pra nunca te perder. 
Eu não vou te perder...''

Fa(r)do.

Fado cantado sobre a falta

Sobra a falta, hiato, nó atado

No peito apertado

Fato é que sobra tanta falta

e deixa diminuto,
assim bem miúdo
o meu peito
apertado

Fardo que é feito de ausência
quase inteiro em lacunas
até que o fado te unas
ao meu peito
abraçado

Fato é que a saudade desatina
e faz-se hiato, fardo algoz
essa distância entre nós,
a discrepância
do destino.

O fado é um estilo musical português. Geralmente é cantado por uma só pessoa (fadista) e acompanhado por guitarra clássica (nos meios fadistas denominada viola) e guitarra portuguesa. A palavra fado vem do latim fatum, ou seja, "destino” e a música traz, em sua temática principal, a dolência e a melancolia, na qual o fadista canta o sofrimento, a saudade de tempos passados, a saudade de um amor perdido, a tragédia, a desgraça, a sina e o destino, a dor, amor e ciúme, a noite, as sombras, os amores, a cidade, as misérias da vida e críticas à sociedade.

Madredeus - Ao Longe o Mar

"Sim, eu canto a vontade

Canto o teu despertar

E abraçando a saudade

Canto o tempo a passar"

E findou o terrível setembro. Me lembro, me lembro daqueles dias de setembro...Antes - e quem dera - fosse sim coração partido, mas a dúvida é o inimigo maior. E a incerteza tem nos matado silenciosamente. Então, ouvi que querias, desesperada, arrancar-me de ti como quem retira o cancro parasita do corpo (e mente), o peso da pedra amarrado em teu pé que te afunda, impiedoso. Se assim o fez, talvez se sinta melhor. Se não o fez, tente. Arranque, amasse - mas não rasgue, e jogue fora. 

E se um dia quiser novos versos, abra o papel e desamasse que ainda cabem algumas palavras confortantes. Hoje não escrevo mais, não canto mais. Hoje não colho mais as flores-de-maio ou de setembro,  nem sou mais veloz como os heróis. Talvez um dia eu seja como um sapato velho ou um papel de pão, mas ainda servirei, se você quiser, basta você me calçar ou desamassar que eu aqueço o frio dos seus pés ou do seu peito...

...ou não

E tu me dizes:

- 

 

Livre-arbítrio-não-tão-livre.

Como essa maldita consegue fazer até meu choro parecer banal? Amar pra ela não é o suficiente, sofrer por ela também não, ou seria outro que demanda? Mesmo assim não há certeza no fim. Antes fosse coração partido, mas a dúvida é inimigo maior. Na bacia de almas jaze a colheita de mentes vazias. Um homem desesperado é capaz dos maiores feitos, destruir monstros e descobrir forças que não conhecia ainda. Quisera meu coração estar sangrando, mas, sem rumo, sou inútil, se vou ou se fico, tudo é treva.

Na estrada estou, sim, e a que preço? Liberdade talvez, mas o vândalo tem de aprender a viver com o vazio, aquele que chamam de infinito. No conforto segurança era a promessa, e, ainda que frívola, às vezes parece melhor que a fria realidade. Na lâmina a promessa de liberdade, mas sei que é saída dos fracos, minha opção é definhar na minha própria existência patética, isso sim é a saída dos heróis.

Por A.L.

Anedonia.

Há ainda uma presença que prevalece,
mas há a ausência.

Uma presença que me dá um resto de vida,
mas que sangra o peito.

E há a ausência que sangra ainda mais
me rasga atroz, imensa,

Permanece um sopro de esperança,
porém afoito em descrença

Em cada silêncio meu, há um grito
E em cada sorriso, há também o pranto...
Em cada canto há incerteza, tristeza minha
Em cada linha que precisa de ponto final.

E agora, não há mais nada.
Talvez o segundo de cada.