1/4 escuro.

Quarta-feira em um pub desses meio pop-alternativo-underground e não sei como se iniciou esse pensamento. Estava eu, no meio de uma multidão, já entorpecidamente confortável pelo solo da música que antecedeu a que tocava no momento desse lampejo. Olhos fechados e, ainda assim, podia acompanhar o movimento das luzes vermelhas e azuis tridimensionais que atravessavam minhas pálpebras cerradas; a música que passeava no local e as vozes uníssonas a entoar um mantra hipnótico sobre a ausência que atravessavam meus ouvidos; e esses tais pensamentos que insistiam em atravessar minha consciência naquele momento. Como se fazia irônico o fato de uma música que fala de uma ausência - que também dava nome a um álbum inteiro sobre o mesmo assunto- ser cantada por todos ali presentes. Ao perceber isso, de olhos fechados, deixei que meus lábios se sincronizassem com as palavras da música, mas sem entoá-las, afinal, deixei que as não-palavras que saíssem da minha boca fossem as palavras de ausência da tal música que estava tocando. Estava eu, ali, sozinho como no meu quarto escuro, só que rodeado de solidões, no meio de uma multidão que cantava a perda. Deixei-me, então, lembrar de todos que já passaram e despedi-me, ou quis encontrar de novo, não nego. Além disso, se tratava de uma balada, uma música para ser cantada por todos, como em rodinhas de violão, talvez por se tratar de algo comum àqueles ali: algo faltante, que não comparece, como as palavras no meu canto silencioso, um ode à ausência, à saudade, à espera do reencontro. E corremos de braços abertos e olhos fechados para esse reencontro. Correndo sobre o mesmo velho chão o que nós achamos? Os mesmos velhos medos. Queria que você estivesse aqui. 

Céu aberto.

"Any place you don't leave is a prison"

Dentro de uma gaiola branca

Viu-se e repetiu-se o suficiente

Para aceitar a condição: penitência

Sentença para corpo, alma e mente

De onde não se sai e não se liberta

Até o tempo da própria descoberta

De que na porta não há tranca

E nunca se esteve preso.

Ecos.

Ainda que no meu lábio seco se dissesse

Uma última súplica, pedido feito prece

E nele se escorresse uma lágrima morta

É o arrependimento que não se esquece,

Que no choro não fenece,

E tampouco o reconforta.

A um perdão que nunca vem, desaparece

Tal qual miragem que ilude e desvanece  

Nas névoas densas de um inverno morno

A mágoa vira água e evapora e umedece

De algum jeito permanece

Em um eterno retorno.

(desp)Reza.

"Será o Homem um erro de Deus, 

ou Deus um erro dos Homens?"

Nietzsche

(I)

Incerto sobre estar rezando ao contrário

Dada a ausência de toda graça ou de bênção

Corro a mão sobre cada conta de um rosário

Sem dar voz à prece, a minha vã devoção

A dúvida persiste e profana meu santuário,

Creio na santidade do espírito ou na razão?

O malogro divino cai sobre o homem solitário

Exausto de orar e clamar por proteção!

Essa foi a dádiva dada, presente de nascença

Única, posto que no resto reina a indiferença

Que resulta na verdadeira verborragia herética!

Certamente, o inferno é irrefutável sentença

Peço perdão, portanto, por tamanha ofensa...
Mas, Senhor, cogitar é minha crença antitética!

(II)

Frente à misericórdia, discurso temerário

Exclamei: livrai-me de toda a maldição!

Como em um ato desesperado e arbitrário

Faço dessa, enfim, minha última oração!

Já foi crível que o desgosto fosse temporário 

E, da esperança, houve absoluta veneração

Que morreu ao bater dos sinos do campanário

Juntamente com a minha vida de precação!

Não culpo a dúvida causada pela dor imensa...

Nem o abandono, quiçá fruto d'uma desavença 

Que ergueu como altar a minha fé hipotética

E suplico do alto da minha sé de descrença: 

Perdoai a quem te ofende de forma intensa

Se o tenho ofendido com minha fala cética!

Charada.

¿Decifra-me no silêncio, no não dito, na hesitação, no engasgo. E tudo que não foi dito não pode mais ser. E tudo que foi, teve de assim ser. Não sou dono do tempo nem senhor do espaço, mas recuso-me a submeter as suas leis. A gravidade é apenas uma formalidade ambivalente e a distância pode se medir  em graus Celsius de uma respiração quente que aquece e não se esquece nas noites frias de inferno. Sou viajante no tempo e este torna-se repleto de paradoxos e paralelos, pois insisto no retorno a momentos do passado para encontros e reecontros e pulos para um futuro imaginado em condições - decidi inventar um nome próprio para essas viagens: saudade. Ando saudadeando por aí com uma carta coringa nas mãos. Agente do caos, da ordem não compreendida, dos eventos aleatoriamente organizados, dos erros certos, das possibilidades paradoxais do tempo. Ando tomando o caminho inverso dos poetas, devotando-me ao silêncio e deixando a poesia existir além dos versos que a traduzem. Não são os cabelos que ganham a metáfora do céu flamejante dos fins de tarde, são os traços de luz no céu que são os próprios fios de cabelo. A calmaria que agora é habitada por uma voz, a noite que é envolvida por um cheiro. Não foi tu que me ganhaste, posto que sempre pertenci. Fogo no céu, que arde sem chover. Ferida que dói e que se mente, tá tudo bem. Um contentamento, ainda que ausente. Dor que me destina a viver. Afinal, quem sou eu?

Calo.

Calo, já calejado de tentar ter voz.

[...]

Sustento meu silêncio Silêncio que é a ausência da palavra

Pois é só o que consigo sustentar Ausência que pesa, suplício carregado

Além do peso acima dos ombros. Que me impede de carregar qualquer outra coisa

Silêncio meu, eloquente Ausência eloquente, na desistência de ter voz.

No qual as palavras emudecem Nesse mundo atroz, onde habitam os cegos por opção

E permaneço, assim, silente... E surdos por conveniência. Mas que fa(l)ham até demais.

A prosa é presa no caixão apertado A prosa amordaçada se debate no cárcere sepulcral

Enterrado a sete palmos da minha boca Onde foi aprisionada e sentenciada, indefesa

Onde morre o verso aversivo! À morte por asfixia, afogando-se no próprio ar...

Meu discurso perde o rumo, o ritmo. Dentro, reverbera até cessar, enlouquecer e ser 

E se engasga, abrupto, no peito Enterrado vivo, sem ter para onde ir além do caixão

Que agora se faz seu leito Onde tudo é quieto, calado e silencioso...

De morte... ...e ninguém vai me ouvir gritar.

[...] 

A dor que nunca sentiram

Pois nunca invadiram minha pele

Sequer olharam com os meus olhos

Cansados de chorar decisões erradas

Aos olhos dos outros, e tenho de olhar

E pedir perdão por aquilo que senti 

Peço perdão a todos que feri

Inclusive a mim

I n s o n e to

1, 2, 3, 4, 5, 6, trivialidades,

5, 6, 7, irrelevâncias, questões

Onde parei? 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8

Ideias, rimas pobres, preocupações

Oh, Morfeu, por que tanto te demoras?

9, 10, 11, 12 ovelhas mais 2 olheiras

E é apenas o começo destas horas!

(clique na imagem para ampliá-la)

Penumbra, silêncio...porém, inquietação
Esforço inútil; a derrota já fora decidida
Pois todo grito vira eco em propagação
Na fenda escura, mente insana, aturdida!

O som se funde, se confunde, vã reflexão

Em cada voz que brada, incompreendida

E de tudo, posso ter uma única conclusão:

Mais uma noite a menos para esta vida!

A treva desafia e indaga e, à noite, cismo

Se eu encarar, encara-me de volta o abismo?

Um notívago errante entre a dúvida enorme! 

Sobretudo, há de ser verso, frívolo lirismo

Digo, a gênese da treva, de todo ceticismo

É que não se sonha - pois aqui não se dorme!

Meio Cheio e Meio Vazio.

De companhia, tenho um cinzeiro

E um copo cheio de preocupações

Culpas, medos e vãs lamentações

O calor frio que emana do isqueiro

Dá forma evanescente em ilusões

Na fumaça que adentra os pulmões

         Sento só, um copo cheio

         Conto um, dois e três

         E viro, assim, de vez!

         Ainda só, um copo vazio

         Agora de fé e lucidez

         Vazio de vida - talvez!

Sentado à beira do desfiladeiro
A borda deste copo, confirmações:
O vácuo que se firma por invasões

E preenche, se ocupa por inteiro
Do vazio dos espaços - reflexões
A vida: das lacunas às inundações

         ...em copos cheios e vazios

                                  cheios e vazios

                                          chiso e vaziops

                                             chesosi e~; vjaizose

                         

Incen diário.

"A solidão é meu cigarro
Não sei de nada e não sou de ninguém

Um vinho, um travo amargo e morro
Eu sigo só porque é o que me convém"

Zeca Baleiro.

Sentei

Sozinha 

E acendi um cigarro 

O riso, meu amor, 

É a véspera do escárnio 

Deixei consumir-se

O tabaco de cravo, 

A fria fumaça 

Se formando em pigarro. 

Ficar aqui, 

Ou uma volta de carro?

Inalei o vapor 

Que evanescia em escarro, 

Mortalha sutil 

De um jogo de baralho: 

A realeza vil de 

Um bêbado solitário. 

Sou rainha regente 

Do meu próprio obituário: 

Suicídio com fogo 

Do coração incendiário.

Por L. C. G.

O diário de um jornalis...não, só de um bêbado mesmo.

Não sei identificar qual é o gosto que está em minha boca agora. Poderia ser vodka, vinho ou vômito, mas é só vergonha, veja só você...

Boca seca, vinho seco, vida seca. Nem dormi ainda e minha cabeça já dói. Tô meio desidratado, já chorei demais. Eu não deveria, mas eu me permito, foi um dia difícil. Mais do que isso, vem sendo um caminho difícil, como se as vãs lamentações deste que vos fala fossem válidas. Hoje tinha tudo para ser só mais um dia ordinário, não muito diferente dos outros aos quais me acostumo cada vez mais. Todavia, a realidade insiste em bater. Sim, consegue bater forte até para um bêbado que mal sente as pontas dos dedos que fedem a cigarro...

Acertou em cheio. Estou cheio. E todo o embaraço me faz ficar aqui no quarto escuro sozinho. Não consigo sair, enfrentar o mundo com essa cara patética. Sentado no chão, de meias meio úmidas, permaneço aqui escrevendo as poucas memórias, os falsos arrependimentos e os sentimentos anestesiados de um bêbado solitário sem interlocutor. Diz, quem é que vai querer me ver assim? Pleno começo de semana, o mundo girando e cagando e eu aqui, com uma garrafa já no fim. Mentira, a garrafa já acabou, foi só pela rima e referência - pra quem mesmo? HAHA. Poderia dizer que sou um sóbrievivente de mais um dia, mas seria a maior mentira de um ébrio triste na calçada, querendo a lua namorar...

Retiro.

Vou afastar-me

E aceitar em mim

Todo cálice profano

Pra ser mais sagrado,

Ou apenas ser humano

De mãos unidas, 
Lado a lado

Daquilo que tenho

Do que desdenho

Em mim, nefasto

Não afasto. Não retiro.

Respiro, respiro
Respírito.



             

Sobre a Pena.

Do vôo da alma, a purificação

Onde a justiça não cega, segue

Leve, como há de ser o coração

E a liberdade lhes foi entregue

Assim que veio a pena a trazer

A prece e o sonho que carregue

 Vem a pena ao acaso, oferecer

Toda a graça, virtude e pureza 

A quem de bom grado a receber!

Guia dos espíritos da natureza

Ela vem com a sabedoria anciã

E traz, nas asas do vôo, a leveza

Nas chamas ancestrais do xamã

Revela a fênix, renasce a pena

E se fixa na carne feito talismã!

Minha proteção a voar serena

E lembrança de que essa vida

Há de ser vivida pura e plena!

E a pena voa, pois não há saída

Sobrevoa e vê lá de cima, sábia 

   Que a sorte há de voar indefinida...

Des-acordo.

"Um olhar distante
 Diz tanto."

Quisera eu ser isto mera distração do mundo
Quando desabrocha, sem aviso, o devaneio lírico
E se mostram os detalhes ao observador profundo
Tão fundo que, acordado, tem seu estado onírico

O sonho vívido que desperta em tua fulgura
E se liberta do controle, sequer por um segundo
Onde o juízo se confunde em criador e criatura!
Lá no fundo da figura da própria fantasia oriundo

Quisera eu acreditar ser isto apenas sonho
E também em toda ilusão que se apresenta, triste
Neste mundo medonho, atroz, meu olhar tristonho
Se vai pra longe, instante onde o tempo não insiste

Existe, mas desiste de imperar neste mundo
Que, no lampejo pálido do breve devaneio onírico
Revela o sonhador lunático, tão triste e vagabundo
Que, nos olhos carrega seu admirável mundo lírico

A revoada de folhas em ventos de ternura
Plumas e pétalas que mergulham no céu profundo
Único abrigo que se cabe o louco e a sua loucura
De sonhar são - a ventura de um desatino fecundo

E sou o cenário quimérico que componho
No olhar que outrora era tão distante e tão triste
Em um sonho que diz tanto, e este olhar risonho
Segue adiante, delirante no sossego que persiste

O imaginário mais real se põe à minha frente
Ou real imaginado que cruza a fronteira que estala
Tal qual a face do espelho que estatela claramente
Na realidade como ela é: quisera eu poder sonhá-la!

Nação Zumbi.

"What am I doing with my life? I'm so pale. I should get out more. I should eat better. My posture is terrible. I should stand up straighter. People would respect me more if I stood up straighter. What's wrong with me? I just want to connect. Why can't I connect with people? Oh, right, it's because I'm dead. I shouldn't be so hard on myself. I mean, we're all dead. This girl is dead. That guy is dead. That guy in the corner is definitely dead. Jesus these guys look awful." - Warm Bodies (2013)

O processo de putrefação

Que antecede o obituário!

Incerta, declara a certidão
Um estado semi-funerário

Decerto, mais de um milhão
Vivendo em cada óbito diário
Na marcha fúnebre, procissão
Onde o passo anda involuntário

Soam as trombetas, anunciação!
Apocalipse e isolamento, senão
De humano, não sobrará nada! 

O retiro para conter a infecção! 
Vale, então, da carne a exumação
Se a alma permanece enterrada?